miércoles, 22 de diciembre de 2010

(Milagro)


Y al final me atreví. Allí estaba yo, inocente y tembloroso, como una colegiala con parkinson el primer día de clase, ante el bombín rojo del micrófono estridente. Delante de Carlos Salem, de Batania, de José Zúñiga, de tantos otros cuyo nombre no conozco. De esa gente. De esos que son poetas de verdad. Delante de sus carnes, sus huesos, sus voces y sus ojos. Sobre todo delante de sus oídos.

Y leí. A pesar del temblor de las manos leí. O más bien leyó. Porque yo no soy consciente de haber estado allí más que como espectador. Yo no subo a escenarios de bares a leer poemas. Por favor, qué ocurrencias. Y el caso es que ahora que la nube de humo se ha disuelto, ahora que la sensación de irrealidad ha pasado, algo me dice que ese que estuvo anoche en los Diablos Azules leyendo poemas tiene algo que ver, aunque sea remotamente, conmigo.

Para todo hay una primera vez...esta fue la mía. Gracias a Carlos Salem por organizar estas jam sessions. Gracias a los que de forma totalmente inconsciente dejaron que sus manos se movieran para aplaudir. Siempre que tenga oportunidad volveré. De hecho el próximo martes, más.

Dos de los poemas que leí ya están en el blog (Invertido,Olvidado y Concurrencia). El tercero que titula esta entrada lo reproduzco a continuación.





(Milagro)

El milagro es despertar,
levantarse,
no cerrar los ojos para siempre.
No sucumbir
al calor de la cama,
al abrazo del vientre.
El milagro es que tus padres
y mis padres nacieran,
en mitad del suelo legamoso.
Y superaran glaciaciones,
jurásicos y pleistocenos,
imperios y edades
hasta llegar a la cama.
El milagro es que allí
aún les quedaran
fuerzas para amarse,
una y otra vez
y luego dar a luz,
salir a trabajar
cuando no hay farolas
y volver,
volver para cuidarnos.
En cambio morir,
a los pies de un diplodocus,
congelado de repente,
a las ruedas de un coche.
Eso es rutina.
Macarrones los lunes.
Lo normal es morirse
antes de tiempo,
quedarse en la cama,
dejarse ir.
El milagro es quererse.
El milagro es…
querer ser.


15 comentarios:

  1. El milagro es ser poeta, Poeta...

    Sos un alma transparente, que escribe versos al tono.

    Te abrazo, desde la otra vera del planeta.

    SIL

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  2. Siiiiiiiiiiiiiií!!!
    Genial, mi niño!!!
    El poema y el haber estado allí.
    Cuantísimo me alegro, de veras!!!

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  3. El tema parkinson es algo generalizado las primeras veces jejeje y más con ese público. Luego le vas pillando el gustillo. Los poemas cobran nueva vida cuando se leen en voz alta y los escuchan otros oídos que no sean los nuestros. Espero que lo gozeis los martes por allí. A ver si coincido algún martes por los madriles y me paso.

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  4. Realmente, "el milagro es querer ser", después de haber pasado por todo lo que pasamos.
    Por otra parte, me hubiera gustado estar allí y oirte. Recibe mi apoyo para las siguientes veces (el que hace un cesto...).
    Un abrazo

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  5. excelente!! tu voz habrá sonado hermosa!!

    saludos

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  6. Fué una buena lectura, José. Y me gustaron los poemas.
    Abrazo

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  7. Me alegro, José.
    El milagro se opera cada día para quien tiene alma de poeta, y tú la tienes.
    Besos y enhorabuenas.

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  8. ¿Sabes que me dan ganas de achucharte fuerte cuando te leo? :) se percibe tanta dulzura...

    Me encantas!!

    Feliz Navidad y próspero año nuevo

    Besito
    PD. ¿Dónde está ese sitio? si no es muy lejos a lo mejor puedo ir a verte... temblar :)

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  9. SIL => yo que soy bastante ateo a pesar de mi educación veo milagros todos los días. Y prometo que bebo lo justo. Un abrazo bien fuerte con alas para cruzar el océano.

    Ame => lo disfrute mucho, Amelia. Me sentí muy pequeñito y algo extaño circulando por allí, entre gigantes. Pero es algo que tenía que hacer y me apetecía. El martes que viene repito y ya no sé cuándo volveré. Un abrazo, guapa.

    Enea => supongo que es normal pero el caso es que yo no estaba nervioso...o eso creía. Va a ser fugaz mi asistencia a las jam sessions, por cuestiones de trabajo, así que no creo que me de tiempo a acostumbrarme. Pero tembloroso o no las voy a disfrutar mucho. Besos.

    Noe Palma => pues fíjate Noe que me habría gustado oirme. Uno se imagina haber sonado grave y potente, y luego resulta que el tono se estrangula y apenas sale. Como la próxima se retransmite online le pediré a algún amigo que la grabe. Besos.

    Jose => tocayo, eso para mí ya es mucho. Prometo que a la próxima no te trato de usted. Un abrazo.

    Isabel => muchas, muchas gracias. Alma de poeta o al menos indicios creo que tengo. El problema es materializarla. Me falla la transubstanciación. Hay tantas cosas que pulir y tan poco tiempo. O más bien tan poca paciencia y tantas obligaciones. En algún momento encontraré a algún maestro ebanista que me ayude a tallarme. Un abrazo.

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  10. Jorge => no se nace sabiendo dicen, y con este cesto me vale que ahora ya sólo quiero llenarlo de manzanas. O de poemas para que podáis morderlos. Muchas, muchas gracias por tu apoyo. Un saludo.

    Mariola => jajaja, o sea soy un poeta de peluche? ;)

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  11. noooooooooooooooo
    que envidia en mi pais no hay esas cosas.

    por cierto buena suerte para el proximo martes.

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  12. Enhorabuena.

    Si viviera por ahí, estaría siempre en primara fila para escucharos. Poesía viva, que susurre, o que grite, o que cante, o que llore, o que hiera... que trasmita.

    Besos y más poesía.

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  13. ¿Aplaudieron este poema horrendo y a tí con lo mal poeta que eres? Les darías pena y para animarte.... :)

    Feliz Navidad José. Un beso grande.

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  14. No sé por qué yo me imaginaba que no vivías en Madrid. Me hubiera gustado escucharte.
    Creo que ya es hora de cambiar ese título al blog, que tú, de mal poeta, nada de nada.
    Un abrazo.

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