lunes, 31 de enero de 2011

(Luna Azul)


Oleajes de piel me recorren.
Te recorren de la punta
de tus labios
a los míos pasan
oleajes de tiempo
separados.

Harry Kane que pronuncia
la noche en el viento 

sopla
su nombre tormenta.
El frío huye
tras de nosotros
y se queda helado
en la calle.

Dentro solamente llega
el rumor de las olas.
Las mantas aislantes
que encargamos,
a prueba de fuego.

Los cabos díscolos se aferran
a tus piernas sin dudas.
Los cabos serios amarran
tu cuerpo y el mío al mar
para que no se fundan.

Es la última noche de Enero
que te canto.
La luna azul que trastorna
y nos devuelve
a las mareas.



jueves, 27 de enero de 2011

lunes, 24 de enero de 2011

(Profesional)


El buen francotirador
sólo se retira
cuando ha trabajado
para todos los bandos.



miércoles, 19 de enero de 2011

(Escalofrío)

*(Como no me acababa de decidir, pongo las dos imágenes que tenía en mente, ¿cuál os gusta más?)

La farola mayor observa
mi discurrir entre sus hijas,
esbeltas,
alineadas,
cerillas de inventores lúcidos,
genios de siete de la tarde
a seis de la mañana.

El plato invertido de la noche
me sirve sopa de estrellas,
un caldo negro y caliente
que se derrama en el aire
en frentes fríos
hasta mis ojos
de porcelana.

Miro noches.
No reflejo más que noches
pupilas que aún no han sido.
Mañanas.
Mañana será otra noche igual
que la que me abandona.
Igual que la que se derrama
desde mis ojos de barro
hasta tu pecho caliente
                      y negro,
que no me conoce.

Me abrigo.
La bufanda cometa me anuncia
las manos del invierno vienen
cargadas de frentes fríos.
Rotundos.
Pienso en ti.
Pienso en mi jersey tan viejo
de lana roja.
En la noche negra
que se lleva volando
mi bufanda.



lunes, 17 de enero de 2011

(Haiku necesidad)


Qué bien me quieres.
Cuando la sombra acecha.
Me necesitas.
 

viernes, 14 de enero de 2011

(Causas)


Yo no quiero ser abanderado,
no sabría hacer
sacrificios por la causa.
Lo más llegaría a sacar provecho
de alguna joven anti sistema.
Y le haría el amor
sobre una pila conejito
de banderas quemadas.
En eso acabaría mi militancia.
Se quedaría en vocablos,
elocuentes consignas,
revolcones panfletarios,
polvaredas.
Pero nada de sangre y barricadas.
Soy un pequeño burgués.
Y no me miren así
a todos nos gusta,
disfrutar de la vida
a pesar de lo caro
que sabemos que cobra.
Llámenme poeta falsérrimo
miserable seguramente
lo sea.
Denuncio el mundo vertedero
y luego tiro la colilla al azar,
no uso bolsas de tela, sufro
daltonismo de contenedores.
Vivimos en mitad de la basura.
Que sí que sí que yo también lo digo:
si todos hiciéramos lo humanamente posible
no habría hambres no habría guerras
pero hacemos las cosas nada más
humanamente y la paz se muere de hambre.
Lo siento.
Ni siquiera estoy dispuesto
a morir por mi causa.



martes, 11 de enero de 2011

(Mecachis)

Cuántas veces
te tengo que decir
que te laves los ojos
antes de leer.



sábado, 8 de enero de 2011

(No se puede)



No se puede estar todo el día
con la calculadora en la mano
y el plan trimestral
y el parte meteorológico.
La vida son cuentas que no salen,
planes que acaban en la basura,
tardes de lluvia soleadas.
No se puede negociar,
no se puede evadir,
la muerte de la paz  la muerte
del amor la muerte
de los padres,
la propia muerte.
El tiempo está contado y
no se puede contar
con él sólo se puede
dar las gracias
y disfrutarlo.
Por eso te estoy ahora
soltando este discurso,
porque no se puede estar
todo el día echando cuentas
y diciendo no se puede
estar así.
No es vida.



martes, 4 de enero de 2011