La última botella solar
difracta la ensenada
luz del parque,
diluye la ensoñación
libada del verano,
dispersa entre improperios
a sus vacas cantoras,
llama a capítulo urgente a
descreídos, a letrados,
y promulga la vuelta pronta
de las carnes ocultas
a sus cinco más dos son siete
bajo los tres palos.
Pero antes de desfilar
por la alfombra amarilla,
luciendo traje para entregar
el blanco al invierno,
estalla la última tarde
de sol en palmeras rosas,
huyen en bolsas de plástico
las miradas jóvenes,
y con la piel recién metida en
su tienda de campaña,
se apresura bulliciosa
la sombra del viernes,
a celebrar en los bares,
los puentes, las camas,
que la luz viva prosigue
bajo tierra o techo,
en la memoria triste y callada
de las hogueras
y hasta en el brillo desgastado
de nuestros ojos.
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