(Milagro)

Y al final me atreví. Allí estaba yo, inocente y tembloroso, como una colegiala con parkinson el primer día de clase, ante el bombín rojo del micrófono estridente. Delante de Carlos Salem, de Batania, de José Zúñiga, de tantos otros cuyo nombre no conozco. De esa gente. De esos que son poetas de verdad. Delante de sus carnes, sus huesos, sus voces y sus ojos. Sobre todo delante de sus oídos.

Y leí. A pesar del temblor de las manos leí. O más bien leyó. Porque yo no soy consciente de haber estado allí más que como espectador. Yo no subo a escenarios de bares a leer poemas. Por favor, qué ocurrencias. Y el caso es que ahora que la nube de humo se ha disuelto, ahora que la sensación de irrealidad ha pasado, algo me dice que ese que estuvo anoche en los Diablos Azules leyendo poemas tiene algo que ver, aunque sea remotamente, conmigo.

Para todo hay una primera vez...esta fue la mía. Gracias a Carlos Salem por organizar estas jam sessions. Gracias a los que de forma totalmente inconsciente dejaron que sus manos se movieran para aplaudir. Siempre que tenga oportunidad volveré. De hecho el próximo martes, más.

Dos de los poemas que leí ya están en el blog (Invertido,Olvidado y Concurrencia). El tercero que titula esta entrada lo reproduzco a continuación.

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(Milagro)

El milagro es despertar,
levantarse,
no cerrar los ojos para siempre.
No sucumbir
al calor de la cama,
al abrazo del vientre.
El milagro es que tus padres
y mis padres nacieran,
en mitad del suelo legamoso.
Y superaran glaciaciones,
jurásicos y pleistocenos,
imperios y edades
hasta llegar a la cama.
El milagro es que allí
aún les quedaran
fuerzas para amarse,
una y otra vez
y luego dar a luz,
salir a trabajar
cuando no hay farolas
y volver,
volver para cuidarnos.
En cambio morir,
a los pies de un diplodocus,
congelado de repente,
a las ruedas de un coche.
Eso es rutina.
Macarrones los lunes.
Lo normal es morirse
antes de tiempo,
quedarse en la cama,
dejarse ir.
El milagro es quererse.
El milagro es…
querer ser.

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