Más allá del ahora
que cae,
por la clepsidra derramada
de tus ojos,
yace una playa circular
y las toallas se extienden
sobre el futuro que quema,
los jubilados madrugan para plantar
su sombrilla y verla crecer
ya llegan tarde,
y el suelo se acerca dulzón
y peligrosamente,
con esa sonrisa tenue
de abrazos tierna y
prometedora.
Más allá de cada grano
que quema el presente,
de las huellas que soplamos
al respirar y el viento
las desdibuja,
la clepsidra rueda y mejillas,
labios, pechos y al fin regazo,
cristales rotos que fundir
en la copa de unas manos
y beber…
la sombra fresca
alcanza sólo
a los martinis de luna,
no hay sitio que proteger
mas que en el plexo solar,
un poco a la izquierda.
¿Y el tiempo?
Mentira, señores,
mentira.
Todo mentira derramada.
¿Y más allá de ti y
de tús ojos?
Más allá del suelo
que se rompe sin ruido
a nuestro paso.
