(Ciclo)

Y bajo el asfalto
las grietas siguen
su recto avance.
Piedra arriba, calle arriba,
arriba por el ascensor,
subiendo por las piernas,
se agrietan bajo los ojos
y suben al cielo.
Las nubes también
se llenan de grietas.
El sol se rompe igual
que todas las bombillas.
Las máquinas de asfaltar
trabajan en la noche
para dejarlo todo
como estaba.
La gente olvida rápido
el dolor
del hueco insondable.
Y debajo allí de toda la pintura,
revolviéndose entre el corazón
y el intestino delgado,
las grietas nacen de nuevo
como una flor subterránea.
Y siguen inexorables
su escalada en busca
de un sol que rompernos.
En busca de un fruto
más allá de la tierra
que las renueve.
Que las llene por fin
de materia
que no se desbarate.

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