(Sabios)

La soledad no conoce

de cuchillas y se mesa

la barba que sostiene

su mantel y su plato.

A veces las moscas,

los vecinos, los muertos,

revolotean ociosos

y le hacen compañía.

Al principio su cara

resplandeciente y límpida,

es joven y apuesta

nunca pierde el lustre,

rodeada de vidas

es como un fantasma,

nadie siente su tacto

ni sabe que existe.

Luego el pelo va creciendo

y con él la piel,

y al final de la cosecha

se aparece el surco,

y tras él los brazos,

el pecho, los pies,

y la panza oronda

de tragarse el tiempo.

Solamente al revolcarse

en las despedidas,

los cuerpos efímeros,

las noches ciegas,

va sintiéndose sola

en su introspección,

y al limpiarse el cieno

al volver a empezar,

va clareando la barba

de tanto saberse.

La soledad eminente

engulle su sopa.                                             

Manchan su camisa                                       

las gotas que caen                                          

por su recuerdo.

Todos terminaremos                                      

viviendo en su calle,

y ninguno osará

pagarle una visita,

porque sabios como somos

y nunca seremos,

circularemos igual                                         

que cuando nacimos:

increíbles y torpes,

fascinantes y humanos,

caminando a trompicones,

eminentemente solos.

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