Aquí vendrán a vivir mis palabras, que de vez en cuando y con suerte, se harán poema.

jueves, 15 de marzo de 2012
(Muebles)
Comen sobre nosotros nos abren
nos entrecierran
las más de las veces
un cierto resquicio de luz
nos ilumina
la cara salimos
cubiertos de polvo
a nuestra calle
nos lo sacuden bien
volvemos adentro sin cerrar
la puerta del todo sin terminar
de abrirnos las venas
por nuestra causa.
Por nuestra propia causa
nos hemos subcontratado
y no alcanzamos a ser
más que individuos.
Por ninguna causa
que no sea ya
nunca más
la nuestra.
No brotan listones
sólo se paren gubias
que me decrecen.
Me tallan y me moldean
¡barniz!
¡imprimación selladora!
¡betún! ¡betún y
tinte lacado!
He quedado perfecto para lucir
la vajilla de porcelana
en el comedor,
para pararme junto al gabán
y la mesilla de noche.
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De niña hablaba con los muebles. Algunos me contestaban, otros me cobijaban, algunos me mentían .
ResponderEliminarY pensaba: tendrán alma?...
Un abrazo, Jose