(Colonoscopia)

Últimamente tengo el blog muy abandonado. Es lo que tiene que te convoquen de nuevo las oposiciones, que los libros se ponen cariñosos y se te echan encima. Pero una buena amiga me recuerda que no hay que estudiar tanto, así que seguiré su consejo y le dedicaré tiempo a los versos de vez en cuando. De momento aquí va una antigua rabieta que quiere ser poema. Puede venir bien para los tiempos que corren.

(Colonoscopia)

Ni siquiera nos pertenecemos.

Puedes tomar tu pierna,

tu dedo meñique si quieres,

podrían parecer reales,

genuina e irrefutablemente

tuyos.

¿Pero y qué?

¿Son lo que eres?

Tu cuerpo es solamente

el lugar donde vives,

el piso que heredaste

de mamá óvulo y papá

cabecita y flagelo.

Los dos sabemos

que apenas lo pisas.

Lo tienes hecho un desastre.

No eres.

Yo tampoco soy,

 que conste.

Vivimos de prestado,

en un expediente X

eternamente repuesto.

¿Lo que haces?

Dime ¿a alguien le importa?

¿Eres algo más

que una estadística?

¿A quién se lo debes?

¿A quién buscas impresionar?

Tú acabarás en la tierra

igual que ellos.

Igual que todos.

¿Lo que piensas?

Ahí podríamos discutir,

los impulsos eléctricos

de tu cerebro son

lo más cerca que nunca

estarás de ti.

Y aún así.

¿Pensaste alguna vez

lo que nadie antes?

¿Son tus ideas tuyas

o sólo repites la frase,

lo que viste o leíste,

lo que te enseñaron

o lo borraste y más tarde

lo que aprendiste?

Nada de eso es tuyo.

Tú no eres más

que el cable y la batería.

No el mensaje.

Así que ya ves.

No eres más que un collage

de letras prestadas,

un precioso cuadro impresionista.

No eres nadie igual que yo

no soy nadie más

que el que escribe

este poema.

Mírame estoy aquí

en el maldito espejo

que te habla.

Soy tu último recurso.

Todo este mundo incluso

este mismo poema,

está pensado 
para practicarte

una estupenda

colonoscopia diaria.

No le dejes.

No me dejes.

Yo te digo no eres nadie

y tú podrás decirme sí,

no soy nadie más

que el que lee

este poema.

Mi cuerpo no soy yo

pero es el que más se le parece.

Lo que hago no soy yo

pero hacerlo es lo que más

me realiza,

lo que me pone de pie

sobre la tierra.

Lo que pienso.

Nada podría ser

más yo

que mis ideas,

mirar a derecha e izquierda

de la corriente eléctrica

y ser mi propia estación

transformadora.

La bombilla en mi cabeza

podrá ser usada, prestada,

de bajo voltaje,

pero es la que arroja

luz sobre mis días.

Podrías echarme en cara

tu Monet, tu Renoir o Degas,

y lucirte orgulloso,

impresionante,

mandarme a mí,

al mundo,

a este mismo poema,

a tomar por el mismo lugar

por el que se practican

las colonoscopias.

Y yo no podría

estar más contento.

Si Colón encontró América

por el lugar que no era,

igual podemos hacer nosotros

para descubrirnos.

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