(Skyline)

Mi cigarro es una torre gemela marrón,

pero hija única,

que acumula pisos de ceniza

sobre mis dedos,

pero no soporta el material

de oficina calcinado,

el peso de los días

sobre mis hombros.

En él no trabajan

oficinistas o inversores,

no lo cruzan los boeings

el once de septiembre,

solamente yo

alimento su fuego,

pero el humo que expele

también

es una pira de nombres.

Cuando cierro la puerta

y repaso en la habitación

la primera frase

de todas las canciones,

estoy mirando al vacío,

reconstruyendo mi skyline,

la línea de la costa

que mi mano surcó

antes y después

del derrumbe.

En el fuego de la tarde que consume

mi nostalgia premeditada,

van ardiendo una tras otra

hasta el cimiento las torres.

Y cuando ya no sé quemar

ni convocar más recuerdos,

dejo urdidas en el aire

las ondas grisáceas,

y aspiradora en mano aspiro

y reagrupo mis pavesas,

para que el frío avión

de la noche terrorista

jamás las alcance.

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