(Versiones)

Se me aparece 
en los días bisiestos,
según el insigne 
calendario gregoriano,
una imagen fantástica, 
visión perturbadora.
Es un tipo con bata 
y jeringuilla en la mano,
mascarilla cubriendo su rostro.
Me son inconfundibles 
los rasgos de esa cara
tras la tela soy yo.
En la chapa otro indicio, 
Doctor Baena, pone,
experto por clonación 
en la Universidad del Oeste.
Y así cada tanto…
Supongo que tras el proceso
higienizan mi memoria.
Pero eventualmente 
me alcanzan flashes,
recuerdos extraños 
de haber sido otro.
De haber besado, 
comido como otro,
amado, recuerdo haber escrito
poemas como otro.
Por la calle suelo 
circular distraído,
mi cuerpo encargándose
de que no pise charcos,
hasta que brinca la alarma
creyendo reconocer
en esa espalda al frente
 a uno de los otros.
Achaco la confusión 
a mis lentillas miopes.
Pero al rato vuelve a estar
ante mí ese otro yo, 
pero que no puedo ser yo 
ni acaso se le parece.
Nada más me lo recuerda.
¿Cuántas veces me habré
visitado de doctor?
¿Cada vez que algún yo 
precedente no aguantaba
su existencia o el elástico
se negaba o se aburría
siendo el mismo? 
¿yo?
Y seguro también
como broma fatídica,
para el resto de yos 
encantados de ser,
quienes eran satisfechos
de haberse conocido.
El Demiurgo es un adicto
declarado a la ironía…
Confirmadas mis visiones
algo nuevo se conmueve
en mi interior y algo viejo
se aquieta.
Somos tantos, 
hay tantas versiones
pululantes de mi mismo.
Podríamos montar 
una obra de teatro.
Pero ¿quién o cuál soy yo?
¿cuál el auténtico? ¿cuál 
el traidor? ¿cuál
el poeta?
¿Dónde está Wally en mitad
de todos estos yos
atareados?
Todos ellos visten gorro, 
bastón, jersey a rayas…
¿y yo?
A la próxima visita 
del señor de blanco,
le pediré la muerte 
recién emancipada 
mi clonación.
Y así el siguiente yo
descansará,
sin dudar 
ni nostalgias.
Lo he visto hacer por la tele.
Se puede.
En una prestigiosa
película de magos.

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