jueves, 8 de septiembre de 2011

(Skyline)




Mi cigarro es una torre gemela marrón,
pero hija única,
que acumula pisos de ceniza
sobre mis dedos,
pero no soporta el material
de oficina calcinado,
el peso de los días
sobre mis hombros.

En él no trabajan
oficinistas o inversores,
no lo cruzan los boeings
el once de septiembre,
solamente yo
alimento su fuego,
pero el humo que expele
también
es una pira de nombres.

Cuando cierro la puerta
y repaso en la habitación
la primera frase
de todas las canciones,
estoy mirando al vacío,
reconstruyendo mi skyline,
la línea de la costa
que mi mano surcó
antes y después
del derrumbe.

En el fuego de la tarde que consume
mi nostalgia premeditada,
van ardiendo una tras otra
hasta el cimiento las torres.
Y cuando ya no sé quemar
ni convocar más recuerdos,
dejo urdidas en el aire
las ondas grisáceas,
y aspiradora en mano aspiro
y reagrupo mis pavesas,
para que el frío avión
de la noche terrorista
jamás las alcance.



1 comentario:

  1. Es impecable este poema, las analogías son sublimes, hay líneas de oro, el homenaje es inmenso.
    Mi felicitación retro activa al dia 11 .



    El segundo verso.
    La estrofa final.

    Un lujo, José.


    Beso

    SIL

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