(Destello)

Tú sabes que las canciones
            son mentira.
Que el Corte Inglés y la Fnac
están detrás de todo.
Sabes que esa flor
que ahora hueles y sientes
su color corriendo en tus venas,
su aroma bombeándote en el pecho,
sabes que es todo química
y photoshop.
El cacao escasea y la caja
vacía de bombones es incluso
más deliciosa así, pero sabes
que la ciudad está llena de sexo
en dulces sustitutos.
¿Qué haremos cuando se extinga
el chocolate?
Es mentira el amor
de la tele y los poemas
están llenos de ardiente
y falso
y literario amor
por uno mismo.
Los poemas
incluso este también
sólo cuentan mentiras.
Por eso es mejor
que cierres el libro
o el blog ahora
y me mires.
Que mires estos ojos
que aún
no escriben de nada,
y en mitad de la roja
falacia que nos rodea,
pienses en mí.
Con un destello de verdad.
Como yo te pienso.

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